Мама богатым стирала бельё,
Ради буханочки чёрного хлеба.
Помню опухшие руки её,
Мыльная пена вздымалась до неба.

„Как тебе, Мама, живётся в Раю?
Ты отдыхаешь? По парку гуляешь?
Что ты сказала? Никак не пойму!
Что ты сказала? На небе стираешь?“

Глянул на небо-- плывут облака,
Мыльную пенy—напоминают.
Кажется мне: засучив рукава,
Мама архангелам крылья стирает.

------
1994