Лишь тронь любовью перезревший плод,
Он соком скрытой страсти щедро брызнет.
Но я не буду – пусть другой придет,
Твой первый слон в посудной лавке жизни.
Дверь за собой тихонечко запрет,
Возникнет словно принц из сказки старой,
Мечты набор хрустальный поднесет
И припадет к медовому нектару.
Плененная, ключи ему отдашь,
Наивная, легко поверишь в чудо,
Потом узнаешь, что мечта – мираж,
Сметая с пола битую посуду.
Ее ты будешь клеить вновь и вновь,
Не доверяя домыслам досужим,
Что только в сказках вечная любовь,
И что весь мир до боли неуклюжий.
А зря: что будет – было, так всегда,
Слоны приходят странно – ниоткуда,
Пьют чувства допьяну и, сгинув в никуда,
Наверное, на счастье бьют посуду.
Никто не знает, сколько будет их,
Случайных и, которых ты искала,
Слонов, слоненков, слоников, слоних,
Мне только жаль, что, видимо, немало.
Что, извините? Я сказал: мне жаль?
Вам показалось – я жалеть не буду…
А что вам нужно? Ищете хрусталь!?!
Я лишь торгую битою посудой.