Пародия
Александра Коржавина
«Хожу по завещанию немытым»
или
(«Новые приключения кролика по кличке Буратино»)

по мотивам шедевра
Кролика Иосифа (Shafan)
«Вороньё у тел…»

«Вороньё у тел...»
Автор: shafan

Автор оригинала: Кролик Иосиф
" Ты краски дал,что стали мне судьбою"

Ты краски дал,что стали мне судьбою,
Мой папа... Руки я с тех пор не мою,
Не мою ноги и лицо, и шею –
Впустую время тратить я не смею,

Шедевры из под кисти прут навалом –
Дано судьбой мне стать вторым Шагалом,
но лучше первым быть всегда и всюду –
тебя, мой папа, я не позабуду...

Мне не забыть: стояли у картины
В музее и мешали чьи-то спины,
Но, взявшись за руки, ОНИ летели,
Курчаво, рядом, облака белели,

- Они ж не птицы, папа, что ж летают?
Так не бывает – даже дети знают.
- я думаю, что у них , сынок, любовь –
Они взлетели, раз, закипела кровь.

Не очень понял я тогда ответ,
Мне было мало, к сожаленью, лет,
Когда подрос, с любимой, всё ж, взлетел,
Но кровь остыла – вороньё у тел...
Февраль 2012



«Хожу по завещанию немытым…»
или
(«Новые приключения кролика по кличке Буратино»)
Автор: Александр Коржавин

*************************************************
Ты краски дал, что стали мне судьбою,
Мой папа Карло! – Руки я не мою
С тех пор, и ноги, и лицо, и шею:
Я тратить время Гения не смею!
*************************************************

Пророчил папа стать вторым Шагалом,
Манэ, РембрАндтом, Шишкиным, друзья –
Шедевры прут с тех пор меня навалом,
Всю жизнь из грязи норовлю в князья!

Не мою яйца, задницу и пенис:
Подарок твой, папанька, не забыть!
Горю огнём, чешусь как птица Феникс
В желании побольше натворить!

А помнишь, как стояли у картины,
Почёсывая грязные бока,
Немытые расправив гордо спины,
Взирая, как белеют облака?

«Они ж не птицы, Карло, а летают, -
Я папу донимал, наморщив бровь, -
А облака, скажи, батяня, знают,
Что кролик я, люблю погрызть морковь,
Великим стать хочу, им подражая,
Хочу иметь поклонников, слугу,
«Капусту» с детства очень уважаю,
Нагадить неожиданно могу,
Люблю стишки пописывать я сытым,
На всё хватает с грязной шеей сил,
А знают облака, что мы не мыты?
Быть может, дождик б нам не навредил?»

Не понял я тогда ответ батяни…
Куда-то, помню, он меня послал, -
С тех пор меня в искусство страшно тянет,
Кумир мой, как и прежде, Марк Шагал!

Шагал и я с мольбертом по песочку –
На пляже столько интересных поз! –
Твердя стихо-шедевра гордо строчки,
Которые создал в порыве грёз…

Орудовал биноклем, фотовспышкой –
Моральный не для Гениев закон! –
Не брезговал ни тощей и ни «пышкой»,
Мечтою будучи соития пленён!

Хоть грязным не кажусь, как все, усталым –
Я ж кролик, необычный человек! –
Искусство прёт и прёт с меня навалом,
Жаль, что … опередил отсталый век!

Пускай, бездарная общественность сердита,
Кричат порой в лицо: «Хорош вонять!»,
Немытый Я, немытый, да, немытый –
Художника плебеям не понять!

От непризнанья кровь слегка остыла…
Я ж безответно женщину желал!
Она меня наверно бы намыла,
Поехали б, как Пушкины, на бал,
Когда б вернулись, ночью трогал груди,
Боготворил жену, как верный паж,
В глаза смотрел спокойно б добрым людям,
Не бегал бы с биноклем вновь на пляж…

Шедевров – море, что же кровь остыла?!
Во снах всё время вижу вороньё…
Куда же делась … половая сила?
Помыться, может, всё же, е-моё?!