То сгораем в аду, то по маковку снегом завалены. Не спасает пред Богом сиянье златых куполов. От небесного жара кресты в пупырях да окалине, и рассеяно всяких дурёх по России полно.
На слонах да китах балансирует сфероподобное. Держит палец на кнопке спокойный, седой исполин, не давая зачахнуть планете, войною раздолбанной, охраняя беспутных, наивных, смешных магдалин.
A когда я подохну и март мне вдогонку заохает - обручальное золото хитрый Сатурн приберёт и мороз неожиданно выложит вензель на окнах мне: "Соляными столбами по горло насытился Лот"...
В том кольце неспроста зашифрована мудрость начальная: всё однажды, я верю, вернётся на круги своя. И в решётке Вселенной, что ширится вглубь нескончаемо, образуется… выдержит… выживет… наша семья.
|