Ты краски дал,что стали мне судьбою –
Я понял, папа, что чего-то стою.
И в куртке из дешёвого вельвета
Не мог я оторваться от мольберта.

И дело оставалось лишь за малым –
Мне предстояло стать вторым Шагалом,
Но лучше первым быть всегда и всюду –
Сказал мне папа – это не забуду...

Я помню: мы стояли у картины,
В музее, и мешали чьи-то спины,
Но, взявшись за руки, ОНИ летели,
Курчаво, рядом, облака белели,

- Они ж не птицы, папа, что ж летают?
Так не бывает – даже дети знают.
- Я думаю, сынок, у них - любовь!
Они взлетели, раз, закипела кровь.

Не очень понял я тогда ответ,
Мне было мало, к сожаленью, лет,
Когда подрос, с любимой, всё ж, взлетел,
Кипела кровь – амур стрел не жалел...

А краски те остались на холстах,
И папа мне является во снах:
"Слова мои, смотри, не позабудь –
Какой ты есть – таким, сынок, и будь..."

март 2012