1
Родина, ты и числитель, И знаменатель во мне. Был бы тебе я святитель Тихий, как лунь при луне, Был бы тебе математик, А не слагатель стихов,—
Ждал бы весны в каземате, А не замены оков.
2
Им неизвестна эта боль О том, что снова, может, Как ни рядись, но гол король, А голь — лишили кожи.
Они идут на мы, на вы, Не оставляя боле Ни злака, даже ни травы,— Бело вокруг от соли!
С той солью всякий — тень не тень, Не сеятель, не пахарь И водит вечерами день За грань, на казнь, на плаху.
Все как и должно, как давно Задумано не нами И брошено на полотно В провал небес — чем не руно? — Змеистыми словами...
|