Я перед этой женщиной немею:
Ну почему её я не имею?
И почему её другой имеет?
Возможно, потому, что он умеет,

А, может, потому, что он умнее,
И потому, что у него крупнее,
Не то, о чём подумать вы успели,
А помыслы и жизненные цели.

Стихи пишу я и мечту лелею,
Что, может быть, её я поимею
Лишь, если честно буду жить и просто,
И если стану чуть повыше ростом,

Приветливее буду, подобрею,
И подбородок тщательно побрею,
А если нужно, стану крут и лих,
И сочиню вполне приличный стих.

Тогда-то, галстук нацепив на шею,
Решусь я на отважную затею:
Как только с юга прилетит скворец,
Я ей в любви признаюсь, наконец.