Он не готов убивать каждый день, смерть продавая под видом десерта, он непростительно добр, наверно, – не бармалей. И досылая фатальный патрон, он вспоминает последние жертвы... Сентиментален излишне, наверно, – не чемпион.
С детства хотелось быть круче врагов тех, в чьих колодах краплёные черви... Детство прошло и забилось, наверно, в глубь чердаков.
Новый заказ, и опять компромисс с кем-то в душе обвинительно-нервным, не пристрелить его, – вечный, наверно... идеалист.
Он убеждает себя, что мишень – жалкая тварь, порождение скверны, – но не всегда удаётся, наверно... Выпадет день Ноль, – и мишени сойдутся в одну, чтобы небрежно уже, не прицельно выстрелить в горло себе... и наверно, страшно ему...
знать, что не будет спасения в смерти, красной не станет она на миру.
______________________ © Copyright: Вадим Овчинников, 2012 Свидетельство о публикации №11203029968
|