Нет никого и ничего в округе, Что может здесь людей напоминать. Они сейчас на севере, на юге… И к плоти плоть потребностью друг в друге Живут. И обретают благодать.
Здесь я один. Но в крапинках гранита И в непрерывной ряби на воде Вдруг проступают живо и открыто, Как будто распахнулась Dolce Vita, Черты ещё невстреченных людей.
Возник старик с огромной шевелюрой, Сверлит из-под растрепанных бровей. И девушка, застывшая скульптурой, Чтоб в жизни не казаться круглой дурой, Стоит у перехода на Бродвей.
Они смеются, хмурятся и плачут, Уходят и приходят вновь. И, видимо, не может быть иначе – Себя я открываю наудачу. И вижу лица. И теплеет кровь.
|