Стихи из цикла—те, что никогда
Не будут ни написаны, ни просто
Рассказаны, как воздух и вода,
Как ласточки над травами погоста.

Однажды в ясный день
Похоронила птичку. Было лето.
И целый век на берегу стою
В сандалиях, в лучах дневного света.

И было мне видение из тех,
Что никогда за весть не принимают,
Когда от сердца птицу отнимала.
Окоченевшая,-- она упала вверх.