Стоит тревожная пора.
Еще не дождь, уже не вьюга.
Заманивают вечера
В порочность замкнутого круга.

Пыхтит уютом самовар,
Слепой блестя никелировкой,
И кипятка крученый вар
В стаканы прыскает неловко.

На улице снегов разор,
Сумятица, неразбериха,
И ощущает тихий взор
Болезненную темень лиха.

Напрасно ветром крикнет дверь,
Напрасен гром ведра в чулане.
Но все ж мечте своей поверь,
На миг прильнувши к потной раме.