Горит лампада . И под покрывало ночи
Есть тайное желание что-то написать.
Корявым почерком бумаге оставлять
Свои стихи, когда темно, отнюдь не прочь я.

Я поддаюсь легко веленью сердца,
И просьбам жаждущим пера…
Его желания исполнив, я сполна,
Могу собою радостно гордиться.

Наутро магия конечно же исчезнет,
Перо мое лежит, сверкая на полу,
А я в безмолвие привычно тихо сплю,
Не слыша птиц пернатых громкий щебет.

Проснувшись, обнаружу лист альбомный,
Исчёрканный упрямо вдоль и поперек,
Чтоб ни один читатель разгадать не смог
Те ребусы, что ночью я писал проворно.

Осмотрен труд, проделанный сегодня ночью.
Не в силах осознать , о чем содеян он,
Спокойною рукой кладу его на стол,
К другим таким же, как он точно

Проходит день, и гаснет скромно солнце…
Я полон сил опять, хватаюсь за перо…
Мы с ним как прежде ладим хорошо,
Нам все равно на дождь стучащийся в оконце.

Я раб его, пускай он меня стращает,
Пускай лишает сладко трепетного сна.
Оно, быть может, страсть моя
Хотя меня любить навек не обещает.

Я счастлив очень мрачными ночами,
Когда на город опускается ночная мгла,
Когда на лист бумаги сыплются слова,
От одиночеств меня спасая и печали.