Поэт был пьян, он много не скажет, А может быть, не скажет ничего, Что Бог ему шепнет, куда укажет, То будет путь скитания его…
Пускай в глазах уже не все так ясно, И на душе не столь уж тяжело, Он помнит все слова, ведь не напрасно Господь нам дал все помнить от и до…
А небеса плывущими шатрами Нас укрывают и ведут в пути, Мы смотрим удивленными глазами, Но все же видим, где и как идти.
И мы идем, нас бьют, а мы крепчаем, Как мне сказал хороший человек, Пусть больно нам, мы всё же побеждаем, Сухими выйдя из кровавых рек…
Идут года и сотни километров Земного шара брошены в расход Разбужены с утра попутным ветром, Что может весть из дома принесет...
* * *
Поэт уснул, пролив на стол чернила, Бумагу, изорвав своим пером, Заря его уже не разбудила, Ведь пьян он был совсем не тем вином…
02. 03. 2008.
|