Веточка вербы зазеленела, Прямо на Пасху, гляди, ожила ! Я случайную сотню тут же проела, На колбасу её извела.
Ты прости меня глупую, наш Иисусе, Нет ни кулича у меня, ни яиц, Но стихи для Тебя вполне в Твоём вкусе, А ещё про зверьё, насекомых и птиц .
А сонеты любви, только ей, распрекрасной, Разлилась и во мне, знать , шальная весна. И Тебя, словно маму, поминать стала часто, Значит что-то неладно на душе у меня.
Ведь когда мы пресыщены, ничего нам не нужно, С виду кажется, что всем довольны вполне. Виртуальные образы тем боле не нужны, Что до слёз нам высоких, что льют горько оне !
Но повсюду Твои наблюдаю творенья, В землю брошены радости Твоей семена, Для Тебя одного я плыву по теченью И дождусь ли, не знаю, пресветлого дня.
|