Свирепый ветер не жалел хлыста. Худая осень, слушая ночами удары, мёрзла. Ветер холода сажал на цепь. Забрызгана грачами ждала зима, а летние грехи всё не смывались – думал заморожу татуировками и от сохи художник пьяный грех колол на кожу. Цеплялось лето августом за нос, продлить пытаясь радости простые. Сухой октябрь не замечал прогноз, - горел, сжигая в прошлое мосты, и летел и падал журавлиный крик, ответить криком мне хотелось тоже и в этот дивный бесконечный миг зима теплей казалась и моложе. Закрыв глаза за стёклами очков, вливая в глотку кофеина дозу, я осень целовал в строке стихов и лгал зиме, переходя на прозу.
|