не на шутку встревожен и смят - почему неподъёмной падучею память детства с макушки до пят меня так многоточливо мучает? и, зажатый в тисках болтовни, память я измеряю провалами, ты письмо мне по-русски черкни - пару строчек словечками малыми:
"я жива. у меня всё о-кей. мир вокруг исторически вертится." только давит на сердце сильней в небеса устремлённая лестница.
и молчание прошлого зря колет пальцы цыганской иголкою - на слетающий лист октября я, как ворон, угрюмо пощёлкаю.
ты не пишешь, я тоже устал, мы так заняты разным и разными, вот и памяти старый портал мы закрыли, чтоб души не шастали
за улыбкою первой зари в полосу озорного мальчишества. напиши мне письмо и соври, что тебе почему-то не пишется.
|