Сил полно, а ничего не хочется… Странная какая-то… апатия. Славно отражает кризис творчества Русский сплин. Страну прос/п/али. Партия.
Дом и сад – почти предел мечтания Для «совка». Да, что-то мне не весело. И тоске плевать, что после бани я: Села мне на плечи, ножки свесила. На доске всё просто и обыденно. Сам играл – и чёрными, и белыми. Почему же так, до слёз, обидно мне? ПАТ! Я виноват! А ТЕ – не демоны?
Как во сне, фигурки сами движутся, Нужные места занять не мешкая. Рокировка… Ловко. Только, вижу я – Пешек поглощает тьма кромешная. Слепо, тупо, как велели, ходим мы, Защищая королей с придворными. Им не нужно – той, великой Родины, Там, за трехметровыми заборами.
Хитрый ферзь, с улыбкою покойника, С королем сосуществуют дружненько. То один, смотрящий: «Всё спокойненько». То другой: «А завтра – будет чудненько». Это в ситуации-то, патовой, Когда нефть и газ вот-вот закончатся? Заново бы, хода с сорок пятого, Всё начать… Мне одному, что ль хочется?
С целью «как-то выжить», дни и ночи все, Трудимся, болеем и не лечимся, Сознавая, в гордом одиночестве, Что былого не вернуть Отечества. О/граничившись в О/тветственности О/бщества, Одурачены, остались без Империи. Платим за «свободу слова» – отчеством.
Вновь барыгам нА слово поверили….
Август 2012 г
|