Всего слаще ты спишь, когда я ухожу на работу.
Задержусь на пороге, хотя бы на пару минут. –
И нахлынет на сердце далёкое, юное что-то,
И… замру истуканом. Минуты же споро бегут.

Эта память о прошлом такая коварная штука:
Она сплошь из минут, что затмили собою года,
Она пестует встречи, особо же любит разлуки,
Эпизоды, детали, и этим безмерно горда.

И, отнюдь не картинно склонясь головою седою,
Поклонюсь тебе в ноги, до пола, до грешной земли,
И глаза затуманятся влажной солёной слюдою,
Что отнюдь не всегда поглядеть в твои честно могли.

И однажды я точно куда-то и впрямь опоздаю,
И я сделаю это не ради корыстных похвал. –
Разве может работа, пусть даже она золотая,
Быть дороже того, что я точно, похоже, проспал…