Рисую бледно, худо-бедно,
Художник в общем никакой.
Заместо злата выйдет медно,
Замест багрянца сухостой...

Стихов в салонах не читаю,
Поэт посредственный весьма,
О лаврах, правда, не мечтаю,
И жизнь сплошная кутерьма.

Я полнюсь творческой тоскою,
Из сердца льется кровь стихов,
Страданий вечных, что толпою
Вокруг меня как будто ров.

Но колыбель живых талантов
Вживую видел и не раз,
Где их губили толпы франтов,
Топили будто бы баркас.