В этом мире пустом я, как перст, одинок, Нет ни друга, ни свата, ни брата. Человек человеку не брат здесь, а волк, И у каждого – крайняя хата...
И у каждого камень в руке под полой, На устах – только бранное слово. И гуляет по хатам, как кот, домовой, Над дверями прибита подкова.
Тут как в сказке живут, водку вёдрами пьют, Книжек умных вовек не читают. Тут гадюками сплетни по сёлам ползут, Тут о волюшке вольной мечтают.
Гой ты, Русь, – забубенная доля моя, Колокольная мати Россия! За понюх табаку загубили тебя, Свято место дотла разорили!
Сколько можно терпеть и о прошлом скорбеть, От холодного месяца греться? Полюбилась холопам боярская плеть – И куда ж от судьбы своей деться?
Вот опять к топору подбивают тебя Христолюбцы, поэты, витии, Чтоб залился кровавой слезой Октября Бедный люд подъяремной России.
Чтоб зудело плечо, чтоб махала рука, Чтоб наломано дров было вволю. Не на жизнь, а на смерть чтобы два дурака В поединке сошлись в чистом поле...
И намокнут от крови густой ковыли, Побредут по дорогам калеки. И не будет уже христианской любви В одичавшем от бед человеке!
17 января 1999 г.
|