У вечности спрошу: в какую пропасть гонит Двенадцатого года календарь? Какая- никакая божья тварь Его переживёт и слова не проронит. Нет счастья, совести, стыда-- Всё исчезает в прорве, как вода, И пузыри земли, как очи на иконе.
И дышит человек, растерян он, Поэта Муза стала безголоса. Ведь осенью погода-- моветон, А небо-- цвета ртути с купоросом. И музыка звучит не эта—та, Зачем Маммоне наша суета? И колокол к нам-- с языком- вопросом.
Убьём мы время, и минуты тельце Покроется прозрачной пеленой. Далёкий друг, друг близкий и родной! Он не спасёт-- ты не надейся. Отсчёт ещё не прожитых минут-- Уж никогда свободы не вернуть Мне бедному, своей судьбы владельцу.
А голова наполнена с верхом, Как чайник озверевшим кипятком. Могу мечтать и сожалеть… О, если б знать,-- о ком.
|