Чудес не бывает! Я знаю об этом.
Но разве не чудо, что стал я поэтом,
Что вдруг народились, под небом осенним
В один день и месяц и я, и Есенин?
Что это? Случайность? Что это? Не чудо?
Тогда научился писать я откуда?
Кто мысли исправил? Кто душу мне вынул?
Кто рифму, как петлю, на шею накинул?
А кто наделил одинокою долей,
Наивным упрямством, недоброю волей?
Кто отдых для мысли не даст даже летом?
Чудес не бывает! Я знаю об этом.