Это Брест. Двадцать первое. Завтра - война.
Чутко дремлют комдивы, солдаты.
- Ах, какая молитва и помощь нужна,
Тем, кто в ночь эту будут зачаты!

Это Брест, дорогие мои, это Брест...
Не стрекочут сороки-чертовки.
И срываются буквы с насиженных мест.
Превращаются письма - в листовки.

Пулемёт затаился в высокой траве.
Поутру ему хватит работы.
И троллейбусы резво бегут по Москве.
И гудят в небесах самолёты.

Спите, спите легко, дорогие мои.
Сон ваш свят. Шесть часов до рассвета.
Спите крепко. А завтра нагрянут бои,
И солжёт о потерях газета...

Двадцать первое. Ночь. Скоро крикнет: "Вперёд!"
Пересохшая хриплая глотка,
И холодная пуля навылет пробьёт
С красной звёздочкой чью-то пилотку.

Я во здравье молюсь, а не за упокой.
Тесно крысам в дырявом корыте.
Вас оплакать - всей соли не хватит морской.

- А пока, мои милые, спите...