Уходит почва из-под ног. И мы уходим.
Наш Бог - давно уже не бог, а "что-то вроде".
Он безголос, он глух и слеп. Он вечный
мальчик.
Так инфантил на склоне лет играет в мячик.
Играй, старик. Мы тоже НЕ-, мы тоже вроде
Больных детей в своей стране, в своём народе.
Мы - безотцовщина, мы - плод случайной ночи.
Графу "отец" нещадно жжёт зловещий прочерк.
Мы - маргиналы, мы - межа меж Тех и Этих,
Нам вены разъедает ржа лихих столетий.
Мы - добровольцы на щитах, спускаем флаги.
Уже не здесь, ещё не там. Но цвета хаки
Пошиты саваны, они предельно прочны.
...Мы были долго между, и... теперь там - прочерк...