Володе Терехову
Убаюканный музыкой бега, Веки смежив, гляжу в небеса, Легкой сеткой летящего снега Занавешены луг и леса.
Запахнувшись отцовским тулупом, Проливающим в сердце покой, Путь торю то лесами, то лугом К той земле, что зовется родной.
К той земле, где сугробы по шею, Где чужого не встретишь следа, Там снега неизбывно белее И сладимей в колодцах вода.
Там подлейшего нет мельтешенья, Там не замкнуты души на ключ, И бессильно всесилие денег, А язык, как и прежде, могуч.
Только время закатное брезжит, Дней былых утончается нить, И приходится прежнего реже Улыбаться, грустить и любить.
Валит снег. Лошадь сбилась со следа… Впору тут же сгореть от стыда… Столько лет я на родину еду, Но никак не доеду туда.
|