Горя пылающим пожаром,
Пылая яростным огнем,
Нейтральн­ый свет во тьму бросая,
Бормоча на языке простом,
Шла смерть и души собирала.
И это видел каждый Бог.
Та смерть все души посчитала,
И в её руках сгорел листок..

Ну а во тьме, опаленный тем пожаром,
Читая "Фауста" чужим лицом,
Работой смерти управляя,
Сидел хохочущий фантом.
И смех его, уж, разрушал молитвы томных,
Мешал мечтать беспечным мудрецам,
Средь душ, злой смертью опаленный,
Позор­ным хаосом журчал...

Во тьме ночной,
Во свете фонарей,
В ночи глубойкой
Шла она...
И с ней шли все!
И все были довольны!
И кто-то про неё сказал:
"Она ведёт нас к жизни новой,
И я как все был к ней готовый"!

То была смерть,
Не та что сеет наказание,
Но та что отпускает всех людей
В свободный мир, свободный навсегда...

Навс­егда работа смерти,
Бродить по миру лишь одна,
Смотреть как в "кожанном конверте"
Гниёт и томится душа.
И невозможно отказаться,
И запрещенно вслух сказать,
И не на кого полагаться,
И некому доверять...

А души желают лишь свободы,
Ненавид­я свой уж дом,
А "конверт", дьявольской породы,
Становит­ся похоти своей рабом.

А души мирно, не желая славы,
Всего лишь разумом больны...
И кто сказал, что те уж правы,
Твердя, что души все вольны...

12.07.­2004