В буфете пищу выкушал народ
И рассосался в здании вокзала.
Всему, всегда приходит свой черёд;
Итогам жизни и уборке зала.

Небрежно протираются столы,
Тарелки наспех складывают в стопку,
И ходит, тыча веником в углы,
Уборщица с картонною коробкой.

Она ворчит привычно и без зла,
Бедром легко расталкивая стулья.
А пьяница последнего стола
Пытается сложить из пальцев дулю.

Он против посягательств на уют.
Ему додумать думу не дают.


**