Говорят, что только на рассвете смерть и незаметна, и легка. Широко забрасывает сети в этот час недобрая рука.
Небосвод под утро пуст и бледен, как бумаги девственный листок. На слова беспомощные беден заревом не тронутый восток.
Лишь на миг забудутся сиделки, от ночных забот едва дыша, тут же вдоль обоев и побелки проскользнёт незримая душа.
Не смущая жалобами близких и пока восток едва белёс, невзначай уходят, по-английски, под покров надгробий и берёз.
... Долго наблюдал я, как светало. Разливалось утро, как река. Что-то вдруг у нас затрепетало и, как моль, коснулось потолка.
3 февраля 2013
|