Налетела дикая стихия.
Нету сил, чтобы бороться с нею.
И строчу, ей подчинясь, стихи я,
обезволен, аж лицом бледнею.

Словно раб её, а не подельник, –
вытворяет всё, что только хочет.
«Сволочь! Нужен мне режим постельный!»
А она, бесстыжая, хохочет.

Что мне делать с этою напастью?
Как себя настроить против лиха?

Хочется невидимо напасть мне
и его прикончить как-то тихо,
чтоб избавиться от наважденья.

Музой называют это горе!
Жертва – Я – кораблекрушения.
Белый лист – коралловое море.

Натыкаюсь мордою на рифы.
Ранясь в кровь, я скрежещу зубами.
Волнами накатывают рифмы
не во мне рождённого цунами.





.



.