Растечётся весна акварелью
под живительным светом лучей
по размытым дорогам апреля,
талый снег превращая в ручей.

Жаворонок, небесный глашатай,
песнь простую как правда споёт,
над равниной по взгоркам плешатой
бесконечный свершая полёт.

Ещё нет молодого цветенья,
только почки набухли у верб,
но сугробы попрятались в тени,
понеся безвозвратный ущерб.

Растеплелось и мир весь оттаял,
лёд на речке поток изжевал,
череда обновлений святая,
как и истина, вечно жива.