А цвет значенья не имеет: Не верю в заданность кровей. И чья душа порок лелеет – Так по делам оно видней.
Что мне до расы, рода, веры того, кто спину мне прикрыл, Кто отдаёт последней мерой И кровь, и пот, и хлеб, и пыл.
И прилагательное «русский» - Не орден Родины моей, Не буковки на бланке хрустком: Скорее - это род людей,
Кто в ссадинах её запёкся И вмёрз душой в её снега; Своих истоков не отрёкся,
Но в ней - увидел берега.
В ней, что огромными крылами Закат цепляя и восход, За перелётными клинами Не может ринуться в исход:
Где Азия с Европой сшиты Уральским складчатым рубцом – Растят её детей и жито, И сто наречий под венцом.
Пусть падать камнем на Тунгуске, Но в длань её. И «даждь нам днесь». Я не широкий и не узкий. Я русский. Я проросший здесь.
03.2005_____________147
|