|
Добавить сообщение
Он зкурит ещё одну...
Он не может сказать, почему так устал, Что не помнит ни дат, ни лиц. Где-то праздник сегодня – весёлый бал, А ему – свет мрачных «глазниц»,
Тех, оконных, в которых сидит тишина Прежней гостьей; и в горле ком. Где остывший кофе, из еды – ветчина, Пыль везде, на полках погром.
Вот бы, если хоть каплю живого тепла, И уткнуться в чьё-то плечо, Если б только, однажды, она вдруг пришла, Дверь, открыв своим же ключом.
Не травился б он ядом бредовых идей И сигарой – в правой руке, Не съедала б его пустота до костей, Каждый час, в любом уголке.
Он растерянным взглядом окинет свой дом, И опять взглянёт на луну, Всё по-прежнему: тот же на полках погром…. Он закурит ещё одну.
29.01.2013
© Copyright: Надежда Литовченко, 2013 Свидетельство о публикации №113042500838
|
|