|
|
Добавить сообщение
 |
От Александр Коржавин на: «В Лету канут русск... |
| | | «В Лету канут русские кошмары!»
- Посвящается Н. Тимофеевой -
С рифмой на устах она родилась,
Матом оглушив родильный зал…
Но была не Б-жья эта милость,
Б-г таких нам слов не посылал!
Аппетит у Наты был хороший –
Не по дням росла, а по часам,
Наполняя «творческую» ношу
Виршами под птичий шум и гам…
А Земля летела и летела,
Совершая новые круги,
Ноша с ног роняла то и дело,
Но несли «творенья» сапоги….
Муза ей при встрече говорила:
«Не пиши, Наташа, эту хрень!
В рифмоплётстве ж молодость сгубила,
Сочинять «муру» тебе не лень?!
Жизнь одна, а ты, губя искусство,
Рушишь рифмы мир, как злой вандал!
Женщины остались в тебе чувства?
Посещала лучше бы спортзал!
Ну, не лезь туда, где нет тех данных,
Для высот Поэзии ты – гном,
И не жди от Неба снова манны,
Хлеб свой зарабатывай трудом!
Ты хоть и с рождения кудрява,
Задираешь, аж, с пелёнок нос,
Но не нужен миру слог корявый,
Псевдо-философии понос!
Чтоб писать о сельской жизни ярко,
Дала б на комбайне десять норм,
В поле поработала, дояркой…
Правда, не в «коня» и этот «корм!»
Усмехалась Музе «поэтесса»:
«Я же Тимофеевой зовусь!
Да, пока меня обходит пресса,
Не даёт талант раскрыть мой Русь!
Не талант, скорее даже – гений,
Тот, что ждёт признанья много лет,
Тут не может, Муза, быть двух мнений –
Равной мне в России пока нет!
За свои же «бабки» издавалась,
Чтоб лежать в пыли библиотек,
Чтобы там Ахматовой икалось,
Пушкин вскрикнул: «Ай, да человек!
Ай, да сучья дочь творит в державе,
Той, где дураки всё месят грязь!
С ней лежать теперь я рядом вправе,
Мысли её впитывать, пылясь!
Кто ещё? Соперников не вижу!
Может быть, пугает их мой вид?
Женька Евтушенко и тот ниже
На Парнаса лестнице «творит»...
Белла Ахмадуллина – слабее,
Римма Казакова – так себе…
Я от этих мыслей гордо млею,
Не с кем ощутить триумф в борьбе!
В общем, о покойницах – ни слова,
Скромность же считаю за порок –
Донесу Поэзии оковы
До Парнаса с ношей, дайте срок!
Ползают вокруг дегенераты,
Память о Совдепии храня,
Не с кем перекинуться и матом,
Чтоб поэт достоин был меня!
Всю же жизнь крутилась под ногами
Всякая совдеповская дрянь,
Хоть пиши в ООН или Обаме…
Ты же, Муза, душу мне не рань!
Вот, в Болгарии Поэзия в расцвете,
Там меня оценят и поймут,
Будут изучать и в школах дети,
Утомлю догнавшей славы зуд!
Там, блин, не проскочит в стихе «липа»,
Не напишет песню маргинал –
Это всё же Родина Филиппа,
Сам Бедросыч как-то мне мигал!
В мыслях называл, бесспорно, «зайкой»,
Непременно «странницей моей»,
Или «потерявшей берег чайкой»:
Вундеркинд он, хоть и не еврей!
В Лету канут русские кошмары!
Мир оценит виршей моих пуд!
Скоро на руках меня болгары
С песнями к Парнасу понесут!
А болгар поддержат сразу греки,
Назовёт «своею» армянин,
Завалю стихом библиотеки
Я и эфиопов и грузин!
И не сомневаюсь в этом даже –
Стих мой ошарашит целый мир,
Тёмный чукча в чуме, всхлипнув, скажет:
«Эта бабка лучше, чем Шекспир!
Матом кроет нас и хоть лукавит,
Не откинет раньше чукчи ласт,
Ей Аркаша памятник поставит,
Подороже, «Челси» как продаст!»
Не прощу тебе той, Муза, «хрени»,
Выпив «Плиски» в Варне триста грамм,
Мир поставлю раком на колени,
На Парнас пройду по головам!»
| | | 20/04/2013 18:48 |
|
