Смехотворец
…и все к Пушкину тянет, все к Пушкину,
ну, а он — высоко-высоко…
Евг. Евтушенко
На Олимпе святом, поэтическом
я по воле Господней талант.
На турнире крутом, политическом
я поверженный в прах дилетант.
Не вступлю я в партийную фракцию,
чтоб вконец насолить Ильичу.
В буржуазную сытую Францию
диссидентом я не улечу.
Нас рожали орешками крепкими
под наркозом идейных молитв.
Закрутило нас хлипкими щепками
наводнение классовых битв.
Нелегко утешаться попойками,
принимая за явь миражи.
Над бараками и над помойками
светлым завтра маячила жизнь.
Нас вожди убеждали в истерике,
засоряя словами эфир,
что покончат с господством Америки
и построят бесклассовый мир.
Ну, а сами империю строили,
мир разрезав стеной пополам.
Скольких жизней амбиции стоили,
не постигнуть сердцам и умам.
Наша мать не Россия — империя,
призывавшая граждан к борьбе.
Исчерпали мы вотум доверия
и к империи той, и к себе.
Не причалить мне к этому берегу
и к другому доплыть нелегко.
Все в Америку тянет, в Америку,
а она далеко-далеко.
1993–2000
© Copyright: Эдуард Карлов, 2007
Свидетельство о публикации №107072900111
|
