Мой вольный парус заперт в тесном шлюзе, В бетонных стенах, давящих и злых. Поэзия утраченных иллюзий Скорбит о смерти чаяний былых.
И истина, как водится, в опале, Её здесь никогда не берегли. Взгляни, мой брат, как низменно мы пали В сравненье с тем, какими быть могли!
Капелла подхалимов год за годом Поёт хвалу «Отечества отцам». Фатальная безропотность народа Развязывает руки подлецам.
Сколь милости у Неба ни проси я, Опять на трон сажают холуя. И вымирает гордая Россия Под ликованье пьяного ворья.
Бреду путём извилистым и узким, Не в силах цепи рабства разорвать. Я был бы вольным, кабы не был русским И мастер был у бедных воровать.
Но не приму блатные я законы, Когда б дожить пришлось и до седин. Ведь тех, кто не ворует, – миллионы, А тех, кто грабит, – на мильон один.
Отчаянье не раз меня душило, Но не сломило твёрдости пера. И во мешке запрятанное шило Порой насквозь пронзает длань вора.
Не заглушат смердящие пороки Моих баллад живительный озон. И выйдет парус на простор широкий, Где воздух чист и светел горизонт.
|