А завтра все случится как по книжке, Написанной таким же, как и я. Меня, опять послушав - не услышат, И струны долгим эхом отзвенят. Собрать бы весь рассыпанный мной бисер, И фенечки плести, а не стихи. В узоры заворачивая мысли, Тугие, непропетые грехи.
А завтра в жизни станет все понятно, И речку горную равнина усмирит. И я проснусь, трезвеющий, помятый, Бессмысленный, без денег, без любви. И станет тихо, как в пустой квартире, В еще не поседевшей голове. Я стану тем, кого утихомирят, И скажут в след - нормальный человек.
А завтра никогда и не настанет. Все важное уже произошло. И просто поменяются местами Своими, то что свято и грешно. И можно петь, не изменяя судеб, Лишь только о путях напоминать. Пока живет поэт - он неподсуден. А завтра будет вечно наступать.
А. Климушин 2013
|