Иногда идёшь по улице, заходишь в магазин,
а выходишь из стихотворения,

В котором ничего нет про улицу, подземный
переход и магазин,

А есть тоска, лунная дорожка в море, кнопки
фонарей и прочие штампы.

Почему бы не написать о таджиках, стригущих
Траву, о текущих крышах, о расцветающей
в душе агрессии?

Расскажите мне, как вам удаётся писать о пестиках
и тычинках в этом жестокоменяющемся мире?