Идеально писать стихи немыслимо, Строгий критик осудит слог неистово, Вперемешку счастье и гнев караются, Но когда на душе печаль - слагаются
Стихоплетом слывем в люду - не маемся, Стихотворца растим внутри - стараемся, На себя тянет всякий пиит одеяло, Большинство сердец обуял, но мало
Дух Творца созерцает себя в переводе, Язык вздор двоякий несет при народе, И корыстие греет в чувствах нагих душу, Тонко истина свыше кричит: "Слушай!"
Фальшь кичливо взывает всех к славе, Оперируя блеском на скупом нраве, Мысль автора стерегут завистники, Приземляют его дар ненавистники
И к чему столь "благие" трения? В генах зародить миг сомнения, Что дар писательский не фонтан, Эксцентричный слог - грошовый обман
Избранных свыше не ждет тупик, И апогей не заглушит крик, Пиком триумфа станет алмаз В чуткой огранке тысячи глаз
|