Черные буквы на белом листе.
Буквы красивые, мысли не те.
Смысл убегает, поймать не могу.
Буд-то по воздуху ручкой вожу.
Буквы не бьют, а тихо ложатся.
А ведь должны и в душе отражаться.
Сердцем писать, а не носом сморкаться.
И не лежать, а как войны сражаться.
Бить прямо в цель.
Убивать наповал.
И не смотри, что боец слишком мал.
С ними слога и слова командиры.
Между словами пропуски – дыры.
Смысл где-то в них.
Но понять не могу.
Просто по воздуху ручкой вожу.