Но у искусства злой язык - шершавый,
раздвоенный, бессовестный, больной…
Прямая речь не может быть прямой -
извилисты пути такой забавы,
а отступать и поздно, и нельзя…
Такая уж коварная стезя.
Ни сантиметра! (Враг непобедим),
Ни пяди! или как там- «Нихт капутен!»
Клубок противоречий так запутан,
Что вряд ли кто остался невредим.


Се - Имярек. Он горд и счастлив тем,
что одержим горючим и пьянящим.
Он прошлым, будущим и настоящим
шуршит - тасует множество морфем,
сдаёт и…. Просыпается.
Зачем?
Как утверждают, человек - дерьмо.
Я не согласна - хуже. По привычке
я смахиваю пыль: бюро, трюмо…
«Из всех искусств нам, - что-то там, - кино», -
мы произносим. И берём в кавычки.
(Не слишком дорого, достаточно темно.)

О, вдохновение! О, мука! О, тоска!
О, небо! О, дурная бесконечность!
О, эта левая нога! О, эта правая нога!
О, неизбежность!
О, беспечность!