Холодный дождь, хрустальным языком, ласкает оспины асфальтовой дороги, остатками слюны питая голод глаз…
Душа, как воск, течёт смиреньем праха под жестяным горбом дымящих кровель, шепча неспешно в уши дымоходов, как будто просит чаю с молоком…
Глухая осень чистит пёрышки у кромки болотных облаков, спит на соломе ломкой, мечтая встретить руку Левитана, не отвечая на входящие звонки…
Холодный адрес, взгляда неизбежность почти закончат холст, остыв в траве железной; я принимаю, осень, твою нежность, и забываюсь, чтобы сохранить
слезой замёрзшей, в воздухе ночном, луны погост, как памятник молитве, как память влажных глаз у стен размытых, как губ свечу в свеченьи тихих фраз…
|