Вы знаете, у нас нехорошо. Пропал вскормлённый бабками питомник Кошачий. Бабки этот первый шок Пережевали косточками съёмных Протезов, но… Потом был голос, он, Собачий потрох, так к луне тянулся, Что двор неспящий в скобочку согнулся Под леденящий душу пёсий стон.
У, как у нас теперь нехорошо! Мужи пьяны и балованы жёны; На лицах их, как белый порошок Лежит тоска… А всякий кот прожжённый Не наш, приблуда, рыскающий, тот Напоминает страшную потерю. Здесь только я держусь который год, Кормлю Пушка и холю, ведь радею За наш с хозяйкой медленный покой. Пушок умеет баить ей на ухо, Чтоб не боялась боли никакой. Чтоб не боялась… Слушает старуха, Тепло качает котик люльку сна, Я в долгий ящик убираю страхи За жизнь хозяйки – доброй черепахи. Наш кот при нас. И если б не весна…
...а во дворе у нас не хорошо. Случись бы чудо – кошки возвернулись, Я точно знаю: люди бы очнулись. И молоко, и бабки, и смешок Листвы, и малых деток добрый улей!
Пишу письмо на старом венском стуле. Ваш домовой. И серый кот Пушок.
|