Пол-июля. Не кошенный луг.
От стыда покраснели рябины.
Нынче год, оставляя руины,
По природе прошёлся – и вдруг

Стало ясно: насколько всё зыбко,
На сколь тонком висит волоске,-
И художник в последнем мазке
Лишь усилил этюда ошибки.

Не творцы человеки, а твари:
Где прошли, там стократ быть беде;
Вся Европа по шею в воде,
Прошлый год задыхались от гари.

Да и нет, чтоб однажды понять:
Всё вершится по логике Божьей, -
Ряда нет, чтоб пришлись наши рожи –
И на зеркало неча пенять.