Мы вместе взбирались в горы – палатка и рюкзачок,
обманную мандрагору искали на кой-то чёрт,
на краешке Аю-Дага, где только бакланий гвалт,
где вечность в лицо дышала, устраивал ты привал.
В горах не бывает лишних, не ходят туда толпой,
там ветер поэмы пишет о нас и не нас с тобой,
он знает все страны мира, он старше прибрежных скал,
он наш костерок на круче, играючи, задувал.
Тогда, в наступавшей ночи, спускалась на плечи тьма,
но для двоих счастливых и в Арктике – не зима,
чего же в Крыму бояться? Ну, разве что, злых вестей
о том, что на свете белом не стало двоих друзей.
Ты кутал меня в штормовку и, чтобы могла уснуть –
рассказывал про недолгий по этой планете путь:
«Вон там, за ближайшим небом, ну что ты смеёшься, блин…
плескаются в волнах нерпы на гребне атласных спин,
не вздумай за ними в море! Проснусь, а тебя вдруг нет…
ну кто приготовит спальник и завтрашний наш обед?»
Хватало нам в эти миги и веры и теплоты,
и я просыпалась с мыслью – вселенная – это ты.
Зачем-то опять приснился страховочный трос в горсти,
я крылышки не раскрыла, а ты меня отпустил…