Предисловие автора.
О судьбе творящего и отворяющего для нас всех Стихи — сказано не раз. Поэт всегда на излете. И чтобы в очередной раз найти волю и силы РАЗДВИНУТЬ КРАЯ СЕКУНДЫ: уместить там свой свет и свою жизнь, — ему нужно любить и верить. Другого пути нет. Много раз меня спрашивали: "Что твоя поэзия делает на порталах — среди непоэзии?.." Вот такой звучал прямой и некорректный вопрос. Я не ношу медальный мундир и не колочу себя в грудь, что-либо доказывая. Я лишь провожу, провожаю, доставляю без пересадок и потерь — Строки и Строфы в наш мир. Работать в канале поэзии — не мед, не сахар. Это дикий напряг и ответственность. Каждая сволочуга может съязвить. Каждый дуралей-рецканутый безнаказанно ткнет в тебя пальцем. Но стихи приходят — и меняют наш мир к лучшему. И это их великое право.
+ А поэт — не обласкан. А свят. Свят крестом и свинцом. Свят пинками.
Свят, когда закатали в асфальт. И когда распинают. Веками.
А на паперти — Яблочный Спас. Август ветреный… светлый… медовый… МИР НИ РАЗУ ПОЭТА НЕ СПАС.
Мир был занят. Как грузчик портовый.
Это квадро-слеза. В паре щек. И на них уже — пара пощечин. А толпа напирает. - Еще!.. - Где отец твой небесный?? Твой отчим!…
Не кричите так. Папа придет. Не кривляйтесь так.
Всё совершится. Крыльев шум. И кромешный полет. И крещенье кровавой ушицей.
А пока... если пена у скул, если зуд в локотках рукопашный: можно взять у поэта строку — и на ней отдохнуть. Всей компашкой.
Что ж… всё ясно. Такой вот расклад. И на зыби — такой. И на тверди. Не обласкан поэт. Только свят.
И под дых получает. И светит.
|