Я "Про это" читала строки,
О большой, но грешной любви,
Знала точно, что выйдет боком
Эта любвища на крови.

Ведь любить он хотел иначе,
Чтобы быт любовь не заел,
Чтоб любовь отдавала сдачи
За величественный удел.

Не любил он семейных оргий
Полупьяные танцы, бред,
Отрешённостью вечно гордый,
То с окна, то с моста зрил свет.

Свет стелился и вёл в тумане
По далёким земным краям,
Наконец, почерпнул в дурмане
"Мир", который под стать "раям".

Нет такого земного "рая",
Чтоб его предъявить "мирам",
Только бытность мы обретая,
По кирпичикам строим храм.

Он хотел написать "Про это",
Получилось совсем "Про то",
Как убить себя пистолетом
Или выброситься в окно...

04.01.2014 г.

Посвящаю моему любимому поэтищу
Владимиру Владимировичу Маяковскому,
павшему на полях любви.