Я – жаворонок. Часто поутру, Пока родные совы крепко спят, Я книгу долгожданную беру И начинаю чтенье наугад:
Там Рейн дождём летит на Ленинград, А Пастернак сияет на Москву, Слепой певец ведёт Улисса в ад, Улисс же уповает на сову.
И есть стихи, в которых, как в цветах, Ещё не плод - а нежный аромат, Зачаток звука, тень на берегах, Уже не август, но не листопад.
Создатель их, ты внутрь себя глядел И был к себе безжалостно ревнив, А, полюбив, сказал «довольно дел, Довольно слов», трилистник уронив.
Афонский столпник, я почти готов Забыть о какофонии мирской И средь раздоров утренних ветров Услышать тихий голос колдовской,
И в шорохах и охах бьётся ритм, Ударами вскрывается река, И комната, смывая старый грим, Дверями открывается в века.
…Бывает, ничего не написав, Я лишь подозреваю, что вот-вот. Так богоматерь ходит на сносях И радостно глядит на свой живот.
|