...И дорогам-то нет числа:
Вся-то родина, что просторы…
И глядишься, как в зеркала,
В голубые свои озёра.

Ты, родимая, спору нет,
Всех прекраснее и милее!
Потому и грустит поэт,
Городскою бродя аллеей.

Вон – Есенин, а вон – Рубцов…
Мало, что ли, хороших было?
Не печалься.
В конце концов,
Ты сама же их и сгубила,

Упокоила сыновей.
Кто там следующий паломник?..
Мы с тобою одних кровей.
Отчего же так тяжело мне?..