«Писать на стенах туалета,
Увы, мой друг, немудрено.
Среди г-на вы все – поэты!
Среди поэтов вы – г-но!»
(народное творчество)
..............................

Все сказано уже давным-давно.
И смысла нет в поэзии и прозе.
Другие люди. Но старо г-но,
Горою стынущее на морозе

И тающее в летнюю жару.
К чему кино, балет, как бег на месте
И живопись? Ах, бросьте вы игру
На балалайках и в оркестр не лезьте!

Зачем живет в нас все же эта страсть?
Зачем страдать, любить и ненавидеть?
Поэта можно походя обидеть,
А лиру отобрать. Или украсть.

Своим бы заниматься ремеслом.
Не каждый для писанья вышел рожей.
Зудятся руки: как бы дал веслом –
Да по башке. Однако – не поможет!

Жизнь инфузорий. Иллюзорный свет.
Одно имеет смысл: плодить подобных
Себе. Искусство? – Не было, и нет!
Как нет души. Дерьмо – внутриутробно.

Оно имеет запах, вкус и цвет,
Разнообразную оно имеет форму.
Оно везде. И миллионы лет
Г-но есть антипод любому корму.

Куда идти, коль все предрешено?
Испытано на сотнях поколений:
Последнее и главное звено
Оно в цепи всех жизненных явлений.

Поэзия, стремящаяся ввысь!
Ее мы принимаем перрорально.
Во что-то превратившаяся мысль –
Как молоток порой материальна.

В начале – мысль. Потом – потоки слов.
В процесс вступают части организма.
Вот ежели запор – поможет клизма.
А что поможет, коль засор голов?

Я выхожу из дома. Хорошо!
Не видно сусликов. А есть! Зарылись, дремлют.
Свежо и чисто. Снова снег пошел.
Укрыл людьми изгаженную землю.

И зазвучали в голове слова,
И побежали, складываясь в строчку.
И что-нибудь изменится, едва
Слова мои покинут оболочку.

Все оставляет под Луною след –
И шорох трав, и бабочки порханье,
И тьма, и радуг отраженный свет,
И чье-то за моим плечом дыханье…

Погибнут страны, села. Города.
Растают, словно дым от сигареты.
Но не переведутся никогда
Мучительно живущие поэты.

В который раз пишу я про Луну.
Все тужусь. Не выходит у засранца.
Я падаю по капле в тишину
Повязанного с временем пространства.
…………
11.02.2014.