Дозреваю. Словно плод на дереве.
Вот ещё чуть-чуть и упаду
грушей на траву в чужом саду –
стану, наконец, твоей потерею.

Расставаться нет причины вроде бы.
Но трудней становится дышать,
словно в прутья птицею душа
бьётся, вырывается на родину!

И всё чаще сон под утро мучает:
рвём поврозь в лугах плакун-траву.
Вот бы вызнать, по какому случаю
мне придётся плакать наяву...

29.08.2013